Presencia y celebración de unos pechos

Fue en el mesón Seis Neuronas donde el ujier Santi Sánchez me habló de una señora manchega. Hubo extensión en sus frases, descripciones variadas de variadas zonas pero nunca centradas en la parte que yo particularmente amaba en aquellos años. Llegué a pensar que no estaban, que alguna furia candente había acabado con ellos o que ni siquiera habían nacido. Pero mi educación extrema impedía cortar su discurso. Luego, cuando Sánchez daba ya muestras de agotamiento, me atreví a formular una duda, a preguntar si la señora manchega estaría provista de pechos, es decir si sus pechos eran merecedores de atención y examen. A lo que el ujier, con impávida mirada, desgranó: “eso es algo que nunca osé investigar”.

Besé a la señora con la sola intención de enternecerla y ablandar sus defensas, y así buscarle los senos bajo la ropa. Mas la palpación dio negativo. Allí no había nada o, si había algo, estaba orientado hacia adentro, como una irrupción inversa; pechos proyectados al interior de la carne por un error de cálculo. La versión suprema del modelo pectus excavatum estaba a mi alcance, pero alcanzarla no iba a dar satisfacción a mi ansia. Pero me equivocaba. Al caer la tarde, ya recogidos en la capilla, me condujo al confesionario y allí extrajo del bolso una caja de hueso forrada de cuero en la que había un enema, de grandes proporciones, que obró el milagro: hinchada ella, de golpe surgieron, como guantes de látex llenos de agua, las mamas metidas dentro del cuerpo. Resultaba agotador darle a la pera, pero valía la pena, me harté durante aquellos breves minutos de acariciar y chupar tamaños obsequios. La señora manchega no vivió mucho. Quizá estallara, una cálida noche de agosto, a manos de algún fogoso monaguillo espoleado por el prodigio.